Quién volviera al júbilo del bebé,
cuando por el balanceo de colores
la emoción se vuelve celestial.
*
Quien pudiera librarse de obligarse
a estar siempre a la altura de sus éxitos,
cuando todo esfuerzo es imperceptible.
*
Mira al anciano, al que no respetan,
que vuelve a mirar con ojos de cachorro,
porque no reconoce el mundo donde nació.
*
Quien pudiera ser niño y anciano,
con la virtud de correr, de tropezar,
sin dañarse y mirar como el primer día.
Grande es exactamente pequeño,
cuando pasa el tiempo del logro.
Si pruebas a acercarte,
te encuentras con algo insignificante.
*
Como el exquisito Rimbaud.
Se enamoró y creyó ser un loco,
y olvidó porqué lo creía.
¿A quién le importa lo que hagas?
Es hoy, debemos partir,
dejar atrás los bocetos.
Romper los esquemas
del codicioso hábito.
*
Pesadumbre no queda,
tras agotar la última lágrima.
Desde la cima, el río recoge
y no comprende hasta llegar al mar.
Calidez nos brinda el día,
y un silencio monacal.
Después te ceden la palabra,
y ahora en ti, solo un silabeo.
*
Tras la respuesta,
la indecisión, efervescencia.
Reptas por las ramas,
el árbol no se detiene ni al caer el sol.
*
Azota el bochornoso viento del desierto,
te oprime como la serpiente que hay en él,
y observas perplejo al alma abandonar.
Aparece aquel olor, fragancia alentadora.
